“Im đi!” Lưu Thục Nghi quay đầu, ánh mắt rực lửa. “Mai, tin tớ, chạy đi! Nếu không, chúng ta đều sẽ chết ở đây!”

Tạ Kinh Lân bật cười khàn khàn. “Con nhỏ này tưởng có thể phản ta sao? Chính ta nuôi mày lớn, mày nghĩ mày có thể phản lại ta à?”

Mai lùi lại, từng bước một. Cảnh tượng trước mặt hỗn loạn: Hàn Vũ gục xuống, Thục Nghi đối mặt với kẻ sát nhân mà cô từng phục vụ, còn trăng đỏ trên cao như nhuộm cả bầu trời bằng máu.

Một tiếng nổ lớn vang lên — đất đá văng tứ tung. Mai ngã xuống, đầu va vào bia mộ. Khi cô mở mắt, chỉ còn lại mùi khói súng, đất và máu. Không thấy Hàn Vũ, không thấy Thục Nghi, cũng không thấy Tạ Kinh Lân.

Chỉ có tấm bia mộ cha cô, nay đã nứt làm đôi, để lộ bên dưới một hốc nhỏ. Trong đó có một cuốn sổ da cũ, buộc dây sắt gỉ. Trên bìa ghi một dòng chữ:

> “Nhật ký thí nghiệm Lương – Hàn: Mẫu số 7 — Thanh Mai.”

Cô đứng chết lặng, bàn tay run bần bật. “Mẫu số 7”? “Thí nghiệm”? Tất cả những gì cô biết về cuộc đời mình bỗng chốc trở nên giả dối.

Phía xa, gió cuốn qua nghĩa trang, mang theo một tiếng thì thầm rất nhỏ — giọng của Hàn Vũ, mơ hồ và đau đớn:

> “Mai… đừng tin bất kỳ ai, kể cả tôi…”

Gió thổi tắt ngọn đèn pin. Trong bóng tối đặc quánh, Mai ôm cuốn sổ vào ngực, nước mắt hòa cùng mưa lạnh, và cô biết — đêm nay chỉ mới là khởi đầu của cơn ác mộng.